Atendendo a pedidos, repost de um texto escrito há alguns anos atrás.

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PASSAGEIRO PARA FRANKFURT
(Passenger to Frankfurt)
Autora: Agatha Christie
Ano: 1970
Classificação: * * * *

“A liderança, além de uma grande força criativa, pode ser diabólica.”
(Jan Smuts, primeiro-ministro da África do Sul no início do séxulo XX)

“Minha dor é perceber que, apesar de termos feito tudo o que fizemos, ainda
somos os mesmos e vivemos como nossos pais.”
(Belchior)

“Será que ninguém vê o caos em que vivemos? Os jovens são tão jovens e fica tudo por isso mesmo… A juventude está sozinha, não há ninguém para ajudar a explicar por que é que o mundo é este desastre que aí está. Eu não sei… Eu não sei… E meus amigos parecem ter medo de quem fala o quem sentiu, de quem pensa diferente. Nos querem todos iguais: assim fica mais fácil nos controlar.”
(Renato Russo)

O diplomata inglês Sir Stafford Nye está voltando a Londres, depois de uma série de tediosas reuniões na Malaia. É um homem considerado por todos como alguém muito inteligente, mas que não é uma pessoa “séria”, preferindo o prazer de uma brincadeira a cumprir o seu dever. Essa fama o impede de atingir postos mais altos na diplomacia, embora isso não o incomode: ele está muito satisfeito com o que tem, e concorda com a avaliação que fazem dele.

Por causa do mau tempo, o avião onde ele viaja é obrigado a fazer um pouso de emergência em Frankfurt, onde fica algumas horas. No aeroporto de Frankfurt, uma moça se aproxima de Sir Stafford. Ela não é especialmente bela ou atraente, mas traz a Sir Stafford algo que ele não pode resistir: uma história misteriosa e com gosto de aventura.

A desconhecida diz que está sendo caçada por espiões, e pede ajuda a Sir Stafford. Segundo ela, sua única chance de escapar é roubar o passaporte do inglês e a vistosa capa que ele traz vestido, assumindo a sua identidade. Para isso, ela lhe oferece uma cerveja, e avisa que a bebida está drogada, o que o fará dormir até que ela chegue segura em Londres.

Sir Stafford, como sempre, não resiste ao dramatismo da situação, e aceita a proposta. Bebe a cerveja, e adormece profundamente. Acorda horas depois, cercado por médicos e pela polícia alemã. A garota desapareceu e, a essa hora, já desembarcou em Londres usando a capa e o passaporte de Sir Stafford.

Ele não sabe disso, mas acaba de desempenhar um papel muito importante em algo grande que está acontecendo ao redor do mundo: uma conspiração anarquista, que pretende mudar toda a ordem política mundial…
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“Passageiro para Frankfurt” é considerado pela maioria dos fãs de Agatha como o seu pior livro. É uma injustiça. É um livro difícil, fora das características tradicionais da autora, mas é um livro muito bom. Não, não é um livro policial. Tem humor, tem romance, tem suspense, mas em doses bem menores que outros livros mais conceituados. O que é “Passageiro para Frankfurt”? Porque ele foi escrito? Sem responder essas perguntas é impossível classificar este livro.

“Passageiro para Frankfurt” é de 1970, e isso é algo que deve ser lembrado a cada parágrafo. O contexto histórico ajuda muito a explicar o sentido dele.

Primeiro, vamos comparar a vida de Agatha com essa data. É um dos últimos livros de sua vida (depois dele, há mais três, salvo erro). É uma Agatha com uma idade considerável, quase 80 anos, que sabe que não lhe resta muito tempo mais.

“Passageiro para Frankfurt” é o testamento de Agatha Christie. É a forma como ela vê um mundo que ela não entende, que não lhe agrada. Uma juventude que parece a ela ser algo preocupante. Os outros livros dessa época, em sua maioria, também falam deste tema, tendo como protagonistas jovens “modernos” desorientados. “A terceira moça” é o melhor exemplo.

Historicamente, o final dos anos 60 assistiu a movimentos “rebeldes” da juventude, passando pelo movimento hippie, pelas passeatas contra o Vietnã, e culminando com os distúrbios de Paris, em 1968. Para Agatha, isso é uma baderna indesculpável. Quem leu a Autobiografia, e conhece um pouco da juventude da Agatha, não tem dificuldade de perceber que a geração de 68 representa tudo aquilo que ela mais despreza.

“Passageiro para Frankfurt” é uma resposta a isso. O enredo conta uma conspiração mundial, que se aproveita dos jovens, manipulando-os para conquistar o poder em todo o mundo. Para isso, recorrem à violência física e a uma orquestrada “revolução comportamental”, com sexo e drogas passando a ser sinônimos de “liberdade”.

O centro dessa conspiração é a Alemanha, e Agatha deixa bem claro que essa “revolução jovem” nada mais é que um nazismo encapotado, um nazismo que não ousa dizer seu nome. As características desses grupos pós-68 são semelhantes a algumas faces do nazismo: culto da violência, da perfeição física, intolerância com opiniões diferentes, o “novo perfeito” em oposição ao “velho ultrapassado”. Para tomar o poder, vale tudo: terrorismo, propaganda, “revolução cultural”. Alguns países são a vanguarda do mundo, onde os jovens estão mais ativos, no processo de desmonte dos governos. Entre eles, está um país da América do Sul, o Brasil. Pensem no que era o Brasil nessa época, na guerrilha, nas passeatas de agitação, na baderna, e não é difícil entender o porque dessa escolha…
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Sim, “Passageiro para Frankfurt” é um testamento. É um aviso. Agatha vê para onde o mundo caminha, sabe que não vai viver para ver esse resultado, mas deixa um aviso. E é impressionante perceber como ela está certa, como certas coisas evoluíram exatamente da maneira que ela prevê nesse livro.

Alguns podem dizer que ela é uma exagerada, que o mundo não ficou tão ruim como se temia. Talvez as pessoas pensem assim porque já estão tão acostumadas a esse mundo, que não enxergam o que ele se tornou. Uma ideologia rebelde, contestatória, que levou o mundo a um estado de violência, de anarquia, de terror. Uma espiral que fica cada vez pior. Aqueles jovens de 68 estão no poder hoje, em diversos países. E não precisamos ir muito longe para ver isso…

O livro é permeado por diversas citações literárias, filosóficas, mitológicas. Dois exemplos se destacam entre os outros. O primeiro é o mito da “caixa de Pandora”. Resumidamente, essa caixa continha todo o conhecimento do universo, mas nunca devia ser aberta por um mortal. Um dia, o homem não resistiu ao poder, e abriu a caixa de Pandora, espalhando todo o mal pelo mundo, o mal que estava dentro da caixa, junto com o conhecimento.

A “revolução dos costumes” é uma caixa de Pandora. Por exemplo, dizem que trouxe “liberdade sexual”, mas, na verdade, jogou a juventude numa escravidão bem pior. No lugar da repressão da sociedade vitoriana, vem uma permissividade obrigatória, que discrimina o jovem que escolha ser mais… ahn… “pacato”. Casamento é “careta”, fidelidade é “reacionária”. Antes, se você quisesse pertencer ao grupo, devia ser “bem comportado”. Hoje, se você quiser pertencer, deve ser “contestador”. Se há diferença, é para pior.

E a sociedade que veio depois da abertura da caixa de Pandora é sempre assim. Sob a capa de “liberdade”, escravizam a juventude num novo modelo, que obriga o conformismo com seus pares, travestido de “rebeldia contra os velhos”. Todos agem igual, achando que estão sendo “diferentes”.

E esse processo se repete até hoje: jovens, que se iludem, que acham que são “diferentes”, quando na verdade não se distinguem do grupo ao qual pertencem. “Minha dor é perceber que somos como nossos pais”.

Outra citação inesquecível é a do perturbador livro “Laranja Mecânica”. Essa obra, para quem não conhece, mostra a história de uma gang de delinquentes juvenis. O líder do bando é preso e, como teste, lhe fazem um tratamento que tira a sua agressividade, tirando junto toda a sua capacidade de sentir emoções.

Em “Passageiro para Frankfurt” há alguns personagens que defendem um tratamento semelhante para lidar com a juventude. É o “Projeto Benvo”, abreviatura de “benevolência”, que promete deixar todas as pessoas se amando umas às outras, como irmãos que são. E, claro, o movimento dos “jovens” tenta se apoderar dessa fórmula.

“Laranja mecânica” não é citado diretamente em momento algum. Mas os pontos em comum entre uma história e outra são em número considerável. É interessante também notar que o filme de Stanley Kubrick, baseado no livro “Laranja Mecânica”, é também desse mesmo ano de 1970, o que só prova que o assunto estava na moda.
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“Passageiro para Frankfurt” não é um livro para todos os gostos. E eu não pretendo tentar convencer ninguém de que este livro é excelente. É um livro difícil de ser compreendido, difícil de ser apreciado, e eu entendo perfeitamente bem aqueles que o consideram ruim.

Como policial, ele pode não ser tão bom. Como um documento de época, como análise sociológica, como previsão do futuro, ele é maravilhoso. E inquietante, porque nos faz pensar no mundo que se formou a partir dessa “juventude dourada” e o mundo em que vivemos hoje. É uma obra que vale mais pelo que não está escrito, pelas reflexões múltiplas que sua leitura nos traz. Não é literatura de “entretenimento”, não é um livro descartável, daqueles que a gente lê e esquece em cinco minutos. Quem o lê nesse estado de espírito, quase certamente irá odiar. É um livro para se ler com esse embasamento histórico, com esse sentimento de que é um livro-testamento, um comentário sobre a sociedade que começava a nascer no final dos anos 60, analisado pelo ponto de vista de uma “velha ultrapassada”. Uma “velha” do século passado, que já tinha vivido muito, e que se sentia feliz de ir embora antes que essa geração assumisse o poder.

Agatha Christie é uma “reacionária”, isso é inegável. E, se alguém a chamasse assim, não tenho dúvidas de que ela iria agradecer o elogio. “Passageiro para Frankfurt”, o testamento de Dame Agatha, é mais um motivo para nos fazer ver que ela não é “apenas” a melhor escritora policial de todos os tempos.

(Texto escrito em 26/11/2005.)

O Gerador de Improbabilidade Infinita
ou
Eu Nunca Deixei de Acreditar

“- Mas… mas… Isso é impossível! – gritou ele, atônito.
- Não. É apenas muito, muitíssimo improvável.”

Existem momentos que não se podem viver sem que eles nos fiquem pra sempre na memória. (E derrubar um trasgo montanhês de quatro metros de altura não é o único deles.) E há coisas nessa vida que são ainda mais improváveis do que
um cachalote despencando no vácuo, sobre um planeta adormecido, junto com um vaso de flores que contém o segredo da vida, do universo e de tudo o mais.

Existem momentos que geram uma quantidade inesgotável de combustível para um “Coração de Ouro” voar pelas galáxias.

Existem momentos. Existem mistérios. E existem os deuses. Sim, os deuses. Aqueles mesmos que eu canto, vez por outra, e em quem alguns de vocês se recusam a acreditar. Os deuses da bola, que sabem quando devem agir, e quando devem esperar.

Os mesmos deuses que têm sido tão atacados esse ano por aqui. O Brasil demorou mais de 100 anos pra ter um campeonato de verdade. Era a vergonha maior: o país do futebol passou um século vivendo apenas com “torneios” ou
“taças”, e só em 2003 ganhou o direito de ter um campeonato. O sonho durou dois anos. No terceiro, resolveram dar um jeito de voltar à bagunça cotidiana. Jogos anulados, resultados manipulados, equipes com jogos a mais
ou a menos, times jogando cinco vezes em oito dias. O feijão com arroz que nos acostumamos a achar “normal”.

Os deuses a tudo assistiram, impávidos. Esperavam o seu momento para agir, castigar os responsáveis pelos sacrilégios cometidos. Para grandes males, grandes remédios. Eles foram dando sinais de que algo especial estava para acontecer. Os ateus se recusavam a percebe-los, mas eles eram visíveis, como nuvens escuras prenunciando a tempestade redentora.

E ela veio, como não poderia deixar de vir.

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Recife, Estádio dos Aflitos, 26 de novembro de 2005. Náutico e Grêmio decidem uma vaga na primeira divisão em 2006. O Náutico não pode mais disputar o título, mas precisa da vitória pra garantir o acesso à divisão superior. Já o Grêmio pode até ser campeão da segundona, basta vencer o jogo. Porém, entra em campo cauteloso, jogando com o regulamento, sabendo que o empate é suficiente para a subida. E como o Santa Cruz perde o outro jogo, contra a Portuguesa, esse empate é também o que basta para o título.

Por isso, uma retranca, uma estratégia de bloquear o jogo e não correr muitos riscos além do necessário. O Náutico, claro, tem que fazer o papel do gato, e parte para o ataque, embora sem muita qualidade. O tempo vai passando, o Náutico (“gato”) tem o domínio territorial do jogo, fica com a bola mais tempo, ataca mais, mas o Grêmio (o “rato”) vai levando a sua tática avante, conquistando o seu objetivo.

É quando o soprador de apito de plantão, senhor Djalma Beltrani, resolve começar a tentar desequilibrar o jogo, e ajudar o gato a fazer o que ele não consegue fazer sozinho. Um jogador do Náutico mergulha na área, e Djalma apita. Um penalti que se não é escandaloso é no mínimo muito duvidoso.

Bruno Carvalho bate, e a bola explode na trave. Os deuses deram o primeiro aviso. Hoje não!!!! Já basta tudo que fizeram durante o ano, vocês já se divertiram bastante inventando lances, anulando jogos, determinando resultados. Hoje não!

Mas o homem moderno não acredita em deuses. E não vai ser um aviso leve desses que vai fazer isso mudar. Os deuses balançam a cabeça. Homens de pouca fé. Vai ser preciso empregar uma dose maior.

O jogo continua na mesma toada. O gato corre a casa toda, sem objetividade, o rato dá algumas estocadas ocasionais, mas também não consegue levar o queijo à toca. O jogo caminha para um 0×0, se algo não for feito para mudar
o equilíbrio.

Bem, se um penalti não deu certo, que tal tirar um jogador do Grêmio? E é assim que o lateral Escalona é expulso, num lance um tanto quanto inexplicável. Os jogadores gremistas reclamam, sem entender que neste momento já são apenas peças num jogo muito maior que eles.

O Grêmio, com um a menos, se fecha ainda mais, segurando heroicamente o empate, e deixando apenas Ânderson isolado, para tentar algum contra-golpe. E o gato continua a caçada. O jogo começa a ganhar um leve tom épico. Garantir a classificação, na casa do adversário, com uma arbitragem
desfavorável, e com um jogador a menos, seria um grande feito.

É quando o temerário Djalma resolve desafiar de vez o poder dos deuses. Ah, incrédulo Djalma! Ah, tolo irreverente! Se tivesses percebido a mão divina, se tivesses visto os sinais, talvez as coisas ficassem por aí. Talvez os deuses se dessem por satisfeitos com o 0×0, com a heróica defesa do castelo
levada a cabo pelos tricolores. Mas não! Não, ó impenitente juiz! Tinhas que mostrar que os deuses não existem! Tinhas que mostrar que és tu que decides o resultado. Tinhas que inventar mais um penalti absurdo!

E é o que ele faz. Os jogadores do Grêmio, compreensivelmente, se desesperam. É demais. Primeiro, o penalti. Depois, a expulsão. Agora, isso. O trabalho de um ano jogado no lixo em 90 minutos, por causa de uma arbitragem desastrosa. O tempo fecha. Os jogadores cercam Djalma. Três jogadores são expulsos. Mesmo que o penalti não entre, serão sete ratos cansados para tentar parar onze gatos famintos. Impossível. A torcida gremista, cabisbaixa, não quer acreditar no que vê.

Anoiteceu em Porto Alegre.

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(Em algum lugar que não podemos revelar onde fica, os deuses sorriem.)

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Vinte e poucos minutos depois, o “Rapidão Cometa” parte da marca do penalti em sua interminável jornada rumo à rede adversária. Longos milésimos de segundo, que terminam nas mãos de Galactus, Gallato, o goleiro mediano com nome de chocolate que é alçado à categoria de devorador de mundos e
candidato a herói.

A bola não entra. Plunct Plact Zum, o “Rapidão Cometa” não vai a lugar nenhum. O “Coração de Ouro” bate mais forte, com a dose extra de combustível que recebeu.

Agora são os jogadores do Náutico que parecem não acreditar no que aconteceu. Não percebem que não é nada pessoal. Eles apenas estão no lugar errado, na hora errada, destinados a fazer o papel secundário na ópera armada pelos deuses.

O que acontece no minuto e meio seguinte é simplesmente um dos momentos mais incríveis da história do futebol. Inesquecível. Um momento daqueles que torna privilegiados os que o assistem, e dignos de pena aqueles que não o
viram. (Pra não falar daqueles que, tendo olhos, não viram, tendo ouvidos, não ouvem.)

É um sonho, um momento paradoxal. Paradoxal, sim. Por um lado, basta fechar os olhos, e o filme está inteiro na memória, e ficará assim pra sempre, cada cena, cada segundo. Mas por outro lado… a cada vez que relembro, duvido um pouco dos detalhes, e chegará o dia em que mesmo nós, aqueles que vivemos, iremos duvidar da sua realidade.

Ânderson, rato atrevido, parte pela ponta, pra cima de Batata, o gato gordo. O gato, inebriado pela superioridade, dá uma patada no ratinho, e não sobra outra alternativa pra Djalma a não ser expulsa-lo. Dez contra sete. Ainda é muita diferença, mas nem tenho tempo pra pensar nisso. Ânderson levanta, e segue seu caminho, segue rumo ao seu destino programado.

Ele entra pela cozinha, no meio de dois gatos tontos com aquela audácia. Mas como aquele rato ainda não percebeu que ele está morto? E Ânderson vai, avança, rumo ao meio da área, driblando a oposição.

Se isso fosse um jogo de futebol, ele podia ser parado. Mas não era. Já tinha deixado de ser um jogo há muito tempo. Ali, ele não era mais Ânderson, o camisa 17 do Grêmio. Ele era Ânderson, o escolhido, o mensageiro dos deuses, aquele que tinha um recado a dar aos que não acreditam.

E foi assim, aos 61 (61!!!!!) minutos do segundo tempo, que a palavra se fez ouvir, através do seu profeta. A bola encosta mansamente no fundo da rede.

O Grêmio é campeão.

Eu nunca deixei de acreditar! Eu nunca deixei de acreditar!

O sol brilha, azul, no céu negro.

Amanheceu em Porto Alegre.

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Eu não vou ser doido de tentar descrever a minha reação depois disso. Eu não vou ser louco de tentar imaginar o que sentiu um gremista, em Porto Alegre, vendo esse jogo. Eu não vou ser maluco de tentar sequer sonhar com a sensação de viver um momento desses no estádio.

Só vou dizer que isso, senhores, isso é futebol. Não são 22 jogadores correndo atrás de uma bola. Não é uma mesa redonda discutindo sobre as vantagens do 4-3-3. Tudo isso faz parte, mas não *é*. Assim como futebol não é apenas um gol bonito, um drible bem dado. Isso é arte. E futebol pode ter traços de arte, mas não *é* arte. Futebol é algo além. Futebol é um título ganho aos 61 minutos do segundo tempo, com sete jogadores em campo, e um juiz trapalhão complicando tudo. Futebol é sangue, é suor, é lágrimas. É
alma.

Ou, como diria Bobby Robson, “Futebol não é um caso de vida ou morte. É algo muito maior que isso.”

Caio de joelhos, agradecido aos deuses por, uma vez mais, mostrarem a sua força a nós, os que acreditamos sempre. Essa foi a prova de que mesmo com todos os “erros”, toda a manipulação, toda a politicagem, tudo isso que aconteceu esse ano, ainda existe algum espaço pra magia do futebol.

Sinto minha alma lavada, purificada de todos os Zveiters e Cia. Em qualquer época, esse jogo seria especial, fantástico, inesquecível. Mas nesse ano, ele foi ainda mais. Ele foi simbólico, em vários sentidos.

“Eu vou contar isso pros meus netos, daqui a 50 anos, e eles vão me chamar de mentiroso”. Marcelo Costa, meia do Grêmio.

É isso. E bem-aventurados os que viveram esse momento. Felizes os convidados para a ceia.

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Finalizando, não posso deixar de fazer um agradecimento e um cumprimento.

Primeiro, o meu muito obrigado ao senhor Djalma Beltrani. Sem ele, nada disso seria possível. Gallato e Ânderson podem dividir as honras de “herói do jogo”. Mas não vamos nunca esquecer que o sr. Beltrani é o principal responsável por termos vivido essas emoções. Sem ele, não haveria os penaltis, nem as expulsões. Sem ele, o título do Grêmio seria mais fácil, mas muito menos significativo. A torcida gremista devia entregar uma medalha a ele, a diretoria lhe dar o título de sócio honorário. Com suas lambanças, Djalma Beltrani fez pelo Grêmio algo muito maior do que a imensa maioria dos beneméritos do clube. Ajudou a criar uma lenda que irá acompanhar o Grêmio por décadas.

Muito, muito obrigado, senhor Beltrani. Do fundo do coração.

Por fim, os meus parabéns ao senhor Zveit… perdão… à máfia rus… quero dizer… ah, sim! os meus parabéns ao Corinthians pelo título da primeira divisão. Eu invejo aqueles que tem a cara-de-pau de comemorar um título ganho dessa forma. Eu queria ser assim, mas acho que não conseguiria.

E vejam só a sorte corintiana! Conseguiram que acontecesse algo pra fazer com que a lembrança desse título dure pouco. O Corinthians pode até levar a taça, mas o verdadeiro campeão de 2005 é o Grêmio. Eu sempre pensei que 2005 seria marcado como “aquele ano do Zveiter, e dos juízes que roubaram, e dos jogos anulados, em que o Corinthians ganhou o título por causa disso”, mas agora tenho certeza que 2005 será sempre “o ano daquele título do Grêmio”.

É ou não é uma sorte?

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Err…

Eu sei, é verdade, o Corinthians ainda não é campeão, matematicamente falando. Ele ainda pode perder esse título. Mas, pra isso, é preciso que aconteça uma combinação impossível de resultados.

Hmm…

Impossível?

Talvez seja melhor dizer… muitíssimo improvável.

*enquanto isso a “Coração de Ouro” continua voando galáxia afora…*